第327章 动机
滴答，滴答.
老乞丐身上的麻布衣服已经被血浸透了，他低下头，看着衣角破损出来的一片布料耷拉着，从那边角处，不断的有鲜血滴在地上。
老乞丐摇晃了一下，觉得有些头晕。
看来自己的身子真的是大不如前了，如果再年轻几年，这种伤势应该还不至于让自己这么快就产生眩晕感。
他踉跄着，朝着墙壁栽倒，慌忙扶了一下，这才让自己的身子顺着墙体滑下去。
在这个滑落的过程中，他很无奈的想到了那个人，对自己提出的最刻薄，但也最无法避免的问题：
“你愿意为了这个世界，牺牲自己么？”
当时老乞丐没有任何的犹豫，点了点头回答道：
“愿意。”
他当然愿意，因为他没有任何的牵挂，也没有任何的欲望，在自己的右手在那次刺杀中被一拳轰碎之后，就连拿起画笔都只能用不擅长的左手，那些原本能稍微带来一些美好畅想的油彩，也变得古怪扭曲起来。
所以，他就这么如行尸走肉一般的成为了一个乞丐，唯一感兴趣的，就是那些可以麻痹自己的酒精了，总之，若自己能用这条无趣的生命来为这个世界填上一些色彩的话，那么他当然愿意。
然而.那个人又问道。
“那你愿意为了这个世界，牺牲别人么？”
“.”
那时候，他沉默了，因为他发现，只对杀人有些天分的自己，竟然无法给出答案。
甚至直到今天，老乞丐依旧也没能给出一个心安理得的回答。
一阵冷风从破开的墙壁外吹进来，拂过那一排排漆黑的枪口，随着呼吸，钻进了老乞丐的喉咙之中，
他的胸腔剧烈的咳嗽了一声，然后喷出了一口血，痛苦的呛咳之中，他再次品味着华生对自己说的话。
他现在终于不得不承认
原来，自己一直都不愿意。
老乞丐.他叫文森特。
这是一个没有多少人听过的名字，甚至连他自己都很少提起的名字。
事实上，他也没有什么朋友，更加没有亲人。
额，好像是有一个哥哥，或者弟弟，无所谓了，总之他最初只是一个喜欢独自把自己关在一间破旧的房子里，然后铺上一张画布，就那么封闭的呆上一个星期的孤僻少年。
如果让他再选一次的话，他宁愿自己从来没有在那天的雨后，遇到那名劫匪，宁愿自己辛苦了半年的一幅画，再被他扔到泥地里用脚踩着，也不会愤怒。
因为如果自己当时再懦弱一点，那么对方就不用死，自己也不会发现自己如此擅长将一个人杀死的才能。
文森特是一个很矛盾的人。
他总是觉得，人这一辈子，总应该做点什么。
原本，他觉得自己还算是擅长画画，所以他就努力的在用那种油彩来描绘出自己认为最美的景色。
但是现实却不那么丰满，他用几天几夜认真画出的作品，其实只能换来几天的干面包。
在这段不算漫长，但是足够难捱的人生之中，他当过老师，但是却被自己的学生硬生生用石头丢出了教室，做过苦修者，但是却因为背不下来圣光福音，所以被修女赶出了教堂，他擦过皮鞋，做过瓦匠学徒，不论做什么，他总是无比认真的对待，因为他觉得，这是自己需要承担的责任。
但是这种对责任的执念，并没有让他的生活更好，反而处处碰壁，最终，沦落到露宿街头的下场。
直到30岁生日那天，他在一条小巷子里，杀死了一名持枪抢劫的歹徒。
他才终于找到了自己作为一个人的价值。
虽然很不想承认，原来自己真的只是擅长杀人。
可是，为什么自己会如此的擅长杀人？
那些看似毫无破绽的守卫，为什么自己一眼就能看穿其漏洞，为什么那些强大的军人战士，自己轻而易举的就能击倒，为什么自己想杀谁，就可以杀谁？
这种才能，就如同一个诅咒。
如果一个罪犯逃脱了法律的制裁，那么自己要不要杀？
如果一个商人压榨了整个工厂的工人，那么自己要不要杀？
一个患了瘟疫的小孩子即将把死亡带给整个村子，自己该不该杀？
一个在疾病折磨下痛不欲生的母亲只想要死去，自己该不该杀？
如果这些人自己能杀，但是却不杀，那么他们带来的灾难，是不是也有自己的参与在其中？
可是自己只是一个喜欢画画的普通人啊，自己只是很不巧和的擅长杀人，为什么要把这些问题抛给自己，为什么自己不能无视这些，为什么每次想要抛弃一些纠结去安安心心的睡一觉的时候，都会有无数的声音在自己的身周徘徊，说着那些关于生命，关于责任的诅咒般的言语？
“明明你可以杀了他的。”
“明明伱可以杀了他的！”
就像是华生说的那样，文森特是一个很矛盾的人，一个追求着美丽的事物，但是自己却又丑陋不堪，这样的人，当然也会陷入最极致的矛盾之中。
其实在文森特的这一生中，只有两个瞬间，是最轻松，最畅快的。
第一个，是他在朝着但丁开出那一枪之后，自己的半面身子被毁，他苟延残喘的活了下来。
终于，可以不去想那些生与死之间的抉择了。
第二次，则是现在，他靠在墙边，感受着自己身体内被火药炸开的内脏正在不断的失血。
他很庆幸，自己终于找到了一个能够继承自己才能的人了，那个能够阻止自己，让自己认识到，自己已经老了。
终于可以心安理得的歇歇了。
“荷米尔兰城区南部，布拉邦特的津德尔特市只有一座教堂，我父亲曾经是那里的牧师，虽然现在那座教堂已经破旧到没有人愿意去做祷告了，但是依旧对外开放。”
文森特慢悠悠的开口道，任凭胸腔里的血随着声音从自己嘴角流出来，声音很轻，只有华生能够听到，。
“去年，我回了一趟老家，我将一本日记留在了那里，就在祷告台下方的地板内，有一块是可以掀起来的，我小时候经常在那里藏东西。
那本笔记，现在归你了，就和那把枪一样，希望你能够好好的利用他。
起码，你能用它守护一些你想要守护的东西。”
在这种场景之下，又说出了这样的话，就如同一个舞台剧上，某个角色临死前留下的一些交代一样。
然而，就在这时
房间的角落里，一些破碎的家具下方发出了一阵阵响声，之后一块木板被推开，一个风衣已经破碎，内衬上沾满了鲜血的人艰难的站了起来。
也不知道夏洛克有没有听到刚才老乞丐和华生之间的对话，他只是摇摇晃晃的迈过了那满地的狼藉，然后不管不顾的来到了老乞丐身旁，这才虚弱无比的俯下身子，瞪着比刚才更加好奇的大眼睛道：
“不对，你不可能只是为什么那个什么传承的考验，才来杀南丁格尔的。
我甚至考虑过，你是不是想搞出这么大的阵仗，顺便给血牢一个理由，把我和华生从里面弄出来。
虽然这些猜测都是合理的，但是不应该就是全部了。
你在某些时候，是真的在想，如何才能杀掉南丁格尔！
所以，你为什么要杀她？”
老乞丐摇了摇头：“不能说。”
“.”夏洛克的目光在他那破烂的缺失了一半的脸上一扫而过：
“嘿嘿，那可由不得你。”
(本章完)
滴答，滴答.
老乞丐身上的麻布衣服已经被血浸透了，他低下头，看着衣角破损出来的一片布料耷拉着，从那边角处，不断的有鲜血滴在地上。
老乞丐摇晃了一下，觉得有些头晕。
看来自己的身子真的是大不如前了，如果再年轻几年，这种伤势应该还不至于让自己这么快就产生眩晕感。
他踉跄着，朝着墙壁栽倒，慌忙扶了一下，这才让自己的身子顺着墙体滑下去。
在这个滑落的过程中，他很无奈的想到了那个人，对自己提出的最刻薄，但也最无法避免的问题：
“你愿意为了这个世界，牺牲自己么？”
当时老乞丐没有任何的犹豫，点了点头回答道：
“愿意。”
他当然愿意，因为他没有任何的牵挂，也没有任何的欲望，在自己的右手在那次刺杀中被一拳轰碎之后，就连拿起画笔都只能用不擅长的左手，那些原本能稍微带来一些美好畅想的油彩，也变得古怪扭曲起来。
所以，他就这么如行尸走肉一般的成为了一个乞丐，唯一感兴趣的，就是那些可以麻痹自己的酒精了，总之，若自己能用这条无趣的生命来为这个世界填上一些色彩的话，那么他当然愿意。
然而.那个人又问道。
“那你愿意为了这个世界，牺牲别人么？”
“.”
那时候，他沉默了，因为他发现，只对杀人有些天分的自己，竟然无法给出答案。
甚至直到今天，老乞丐依旧也没能给出一个心安理得的回答。
一阵冷风从破开的墙壁外吹进来，拂过那一排排漆黑的枪口，随着呼吸，钻进了老乞丐的喉咙之中，
他的胸腔剧烈的咳嗽了一声，然后喷出了一口血，痛苦的呛咳之中，他再次品味着华生对自己说的话。
他现在终于不得不承认
原来，自己一直都不愿意。
老乞丐.他叫文森特。
这是一个没有多少人听过的名字，甚至连他自己都很少提起的名字。
事实上，他也没有什么朋友，更加没有亲人。
额，好像是有一个哥哥，或者弟弟，无所谓了，总之他最初只是一个喜欢独自把自己关在一间破旧的房子里，然后铺上一张画布，就那么封闭的呆上一个星期的孤僻少年。
如果让他再选一次的话，他宁愿自己从来没有在那天的雨后，遇到那名劫匪，宁愿自己辛苦了半年的一幅画，再被他扔到泥地里用脚踩着，也不会愤怒。
因为如果自己当时再懦弱一点，那么对方就不用死，自己也不会发现自己如此擅长将一个人杀死的才能。
文森特是一个很矛盾的人。
他总是觉得，人这一辈子，总应该做点什么。
原本，他觉得自己还算是擅长画画，所以他就努力的在用那种油彩来描绘出自己认为最美的景色。
但是现实却不那么丰满，他用几天几夜认真画出的作品，其实只能换来几天的干面包。
在这段不算漫长，但是足够难捱的人生之中，他当过老师，但是却被自己的学生硬生生用石头丢出了教室，做过苦修者，但是却因为背不下来圣光福音，所以被修女赶出了教堂，他擦过皮鞋，做过瓦匠学徒，不论做什么，他总是无比认真的对待，因为他觉得，这是自己需要承担的责任。
但是这种对责任的执念，并没有让他的生活更好，反而处处碰壁，最终，沦落到露宿街头的下场。
直到30岁生日那天，他在一条小巷子里，杀死了一名持枪抢劫的歹徒。
他才终于找到了自己作为一个人的价值。
虽然很不想承认，原来自己真的只是擅长杀人。
可是，为什么自己会如此的擅长杀人？
那些看似毫无破绽的守卫，为什么自己一眼就能看穿其漏洞，为什么那些强大的军人战士，自己轻而易举的就能击倒，为什么自己想杀谁，就可以杀谁？
这种才能，就如同一个诅咒。
如果一个罪犯逃脱了法律的制裁，那么自己要不要杀？
如果一个商人压榨了整个工厂的工人，那么自己要不要杀？
一个患了瘟疫的小孩子即将把死亡带给整个村子，自己该不该杀？
一个在疾病折磨下痛不欲生的母亲只想要死去，自己该不该杀？
如果这些人自己能杀，但是却不杀，那么他们带来的灾难，是不是也有自己的参与在其中？
可是自己只是一个喜欢画画的普通人啊，自己只是很不巧和的擅长杀人，为什么要把这些问题抛给自己，为什么自己不能无视这些，为什么每次想要抛弃一些纠结去安安心心的睡一觉的时候，都会有无数的声音在自己的身周徘徊，说着那些关于生命，关于责任的诅咒般的言语？
“明明你可以杀了他的。”
“明明伱可以杀了他的！”
就像是华生说的那样，文森特是一个很矛盾的人，一个追求着美丽的事物，但是自己却又丑陋不堪，这样的人，当然也会陷入最极致的矛盾之中。
其实在文森特的这一生中，只有两个瞬间，是最轻松，最畅快的。
第一个，是他在朝着但丁开出那一枪之后，自己的半面身子被毁，他苟延残喘的活了下来。
终于，可以不去想那些生与死之间的抉择了。
第二次，则是现在，他靠在墙边，感受着自己身体内被火药炸开的内脏正在不断的失血。
他很庆幸，自己终于找到了一个能够继承自己才能的人了，那个能够阻止自己，让自己认识到，自己已经老了。
终于可以心安理得的歇歇了。
“荷米尔兰城区南部，布拉邦特的津德尔特市只有一座教堂，我父亲曾经是那里的牧师，虽然现在那座教堂已经破旧到没有人愿意去做祷告了，但是依旧对外开放。”
文森特慢悠悠的开口道，任凭胸腔里的血随着声音从自己嘴角流出来，声音很轻，只有华生能够听到，。
“去年，我回了一趟老家，我将一本日记留在了那里，就在祷告台下方的地板内，有一块是可以掀起来的，我小时候经常在那里藏东西。
那本笔记，现在归你了，就和那把枪一样，希望你能够好好的利用他。
起码，你能用它守护一些你想要守护的东西。”
在这种场景之下，又说出了这样的话，就如同一个舞台剧上，某个角色临死前留下的一些交代一样。
然而，就在这时
房间的角落里，一些破碎的家具下方发出了一阵阵响声，之后一块木板被推开，一个风衣已经破碎，内衬上沾满了鲜血的人艰难的站了起来。
也不知道夏洛克有没有听到刚才老乞丐和华生之间的对话，他只是摇摇晃晃的迈过了那满地的狼藉，然后不管不顾的来到了老乞丐身旁，这才虚弱无比的俯下身子，瞪着比刚才更加好奇的大眼睛道：
“不对，你不可能只是为什么那个什么传承的考验，才来杀南丁格尔的。
我甚至考虑过，你是不是想搞出这么大的阵仗，顺便给血牢一个理由，把我和华生从里面弄出来。
虽然这些猜测都是合理的，但是不应该就是全部了。
你在某些时候，是真的在想，如何才能杀掉南丁格尔！
所以，你为什么要杀她？”
老乞丐摇了摇头：“不能说。”
“.”夏洛克的目光在他那破烂的缺失了一半的脸上一扫而过：
“嘿嘿，那可由不得你。”
(本章完)